Fotografía

                                     R                    

                                 A

    anos               

manos                 M                                             

    boca                                                                

                                                                               

    no        si                          el                               L                

                                    cantar de                             u

                                           los
piel
    u          v                                                            Z   
s       a         e                               pajaros

colchón negro

tetas 

dedos

allá

sabanas inf**ntiles

sobre
             u
           u
         u
      T

El amor y la muerte IV

 Esa farola con el foco estropeado frente al parque Kennedy proyecta su triste ceniza sobre nuestros rostros. Detrás de ella, un escaparate ochentero exhibe novias disecadas en formol. Ese vestido de gasa blanca el día de nuestra boda. La carta que le escribiste a tu tía agradeciéndole, so pena de confundir gratitud con ironía, el juego de tazas para el té.  En este silencio del alma me vendría muy bien tu mano, tu pie, tu ojo, cualquiera de los dos, a veces abiertos, a veces, “por error”, cerrados junto a mí.  

El amor y la muerte III

El pequeño había muerto esa fría mañana entre la novena avenida y la treinta y ocho. No pudimos decirle nada a la madre que deshinchara sus ojos durante los primeros seis meses. Después, sólo quedó el surco de la lluvia sobre sus quebradas mejillas, y esa mirada que, opacada de repente, le cubrió los ojos haciendo de la nitidez de su retina una nostalgia del pasado. En el momento en que la vida del niño expiró, un vagabundo dibujaba con grandes rasgos la silueta de su perro. Después, este vagabundo que había descubierto su pasión por el dibujo y por la vida tras adoptar al sabueso, esquivó con una enorme zancada el charco de sangre sobre el que, poco antes, hubiera un niño. La vida es así de extraña. Se agota a veces para aquellos que la tenían ganada por el derecho de la edad y la inocencia, y renace para aquellos que la tenían perdida, como en el caso de nuestro vagabundo drogadicto, quien  no pudo dejar de sentir a los tres pasos transcurridos, y sin tener en realidad ninguna certeza de lo que había pasado, que esa sangre era un sacrificio a cambio de la suya.