Yo sé que es una película pero es una película bonita

Una película de sobremesa, para mamás,

Una de esas películas que al final siempre te alegran

aunque estés todo el tiempo riéndote de tu madre durante el transcurso de la misma.

Tu madre también te mira a ti de soslayo, y se ríe hacía dentro

Por tu media sonrisa en el momento en que el sujeto A y la sujeta B,

Al final, después de tanto peregrinaje, que comenzó con su huída a Egipto,

alcanzan al fin la tierra prometida y se besan, y tú madre se ríe, ¡vaya si se ríe!

Así mismo me imagino yo el día del sombrero en Madrid

O las películas históricas pero con abrazo

O que alguien que no se vaya a ir a las dos horas, toque el bulto de mi teta, y se preocupe.

Pero ese alguien no es alguien cualquiera, es Hugh Grant ,el gentleman inglés.

Y yo soy Courtney Love, arpía y degenerada que, en el fondo,  sólo está buscando compresión

(aunque seguramente para que eso pase tengan que sedarla)

porque Courtney tiene miedo pero Hugh también(porque también ha sufrido lo suyo)

En resumidas cuentas: tienen que pasar muchas cosas anormales para que el final

De la película produzca una media sonrisa:  

Tienen que drogar a los dos protagonistas(cosa que en la sobremesa no está bien vista)

Además tendrían que hacer una lobotomía a Courtney 

y conseguir que Hugh supere su afición a las corbatas extravagantes y a los bailes ochenteros

Pero oye, ¡igual pasa!, honestamente, a mi me gustaría

y a mi madre le gustaría todavía más.

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1. Estuvimos hablando de libertadDe cánones sexuales, de prototipo del machoÉl estaba hablándome de Henry Miller y de mis bicepsMe decía: “Curiosamente, pese a su fama, aseguró no haberse tirado aMás de cuarenta o cincuenta mujeres”Pero tú sí, pensaba yo, pensaba en qué será lo que busca con tanta ansiaEn lo que le lleva a estar con una mujer distinta cada viernes, Con una mujer distinta cada sábado y cada jueves (y así durante años)Le tenía muchas ganas esa noche pero me pasé de vueltas con la marihuanaFue eso o fue mi orgullo porque he sido su sábado y su viernesPero no recuerdo haber sido lunes o miércolesPuede que hace mucho tiempo si lo fuera, pero no lo recuerdo.

En España hay un hombre gordo, manco y negro pidiendo limosna en una iglesia de la compañía de Jesús
Gracias a San Ignacio se volvió civilizado el negrito
Le tocaban la flauta y el negrito corría en todas direcciones,era un cholito sin papeles
Que cansado de pedir entre arquitectura barroca escribió una carta a la ONU
Agradeciendo su nivel de instrucción y de asimilación del grandísimo Occidente
Que ahora se desmorona pero sigue abriendo sucursales en el Próximo Oriente
Y el negrito escribió que en este mundo cada vez más rico hay cada vez más pobres
Y luego vino a España y soñó con tirarse a una cruda en el ascensor
Pero España es un país racista, y no se folla con negros por sí acaso
Antes había intentado trabajar, antes de la crisis incluso y por aquella época ya era peor que Saturno devorando a sus hijos
Y entonces el negro vino a mí y yo le dije: “no follo con nadie por si acaso”

Oda al Bíceps

Después de cinco años estudiando una carrera,
Pero no a la manera de la juventud(a base de calimochos y pellas) sino de los antiguos teólogos y estudiosos de las santas escrituras, con la lúgubre luz abriéndose paso entre los bloques de cemento ajados por los años, y las crípticas telarañas, y los días marcados con palitos y esfuerzo en la piedra caliza
Así rechazando fiestas y asistiendo a fiestas también
Con mis diez horas de escritorio, con el trasero hincándose en la silla que tiene el reposagluteos de mimbre, como la de la habitación de Van Gogh en Arles

Después de todo eso, yo voy en el tranvía y contemplo mi bíceps
Extasiada! Maravilla en el claroscuro que lo limita, que lo enmarca en toda su fibrosa naturaleza! ¡Así de esa manera tan fútil me recreo en cosas tan vulgares!

Después de luchar con hombres igualitos a mí (o mejores),¡ con ese humor! Con esa rapidez de pensamiento! Con esa cultura no parcial sino general! y esa ternura que se evapora, que explota confundida con la nada en magnitudes colosales, y no sólo se lleva la civilización y el progreso creado por la civilización, sino que borra también y de un plumazo, el hecho de que el órgano sexual llamase falo, por una mezcla de elementos vete tú a saber si son A, B o Z, no se ice por una vez (la primera) a la manera de bandera, así sea por segundos así sea por timidez, hace que desaparezca(dejando el terreno desolado) todo medio biótico y abiótico que había conformado esa relación. Así que después de tanta lucha contra el orgullo fálico masculino al que le da igual lo que tengamos en común, estoy dando clases de informática y me miro el bíceps.

También después de cinco años de relación y una ruptura por email, estoy trabajando en Nike Factory y me miro el bíceps. A veces miro también mis muslos firmes frente al espejo. Cuando observo a España, en la que nunca fui mileurista pero de la que sí recibí becas, que me crearon la ilusión de nuevas becas que de hecho me daban, no por mi bíceps, sino por mi esfuerzo y por la renta, y después simplemente por mi esfuerzo, para que al final, al caer en la crisis bajo la conspicua mirada de Merkel que nunca sé si es ella o Jessica Fletcher, y el boquiabierto, lacónico, sudapatillas y lamegenitalesdegato de Rajoy, me tiren a la cuneta de España, directamente donde van los desperdicios, donde van los desechos neoliberales, de esa gran fábrica industrial situada en algún lugar de un país en desarrollo(si al FMI se aviene a llamarlo así, y no país subdesarrollado o en vías de desarrollo, underdevelopment como diría Truman) y todo ello porque en el Tercer Mundo es más difícil que se observe detenidamente la legislación medioambiental.

Así que, después de todo lo anterior, no me avergüenzo en decir que ¡AMO MI BICEPS!, el primer trabajo que me sale rentable, razón de más para vanagloriarme y gloriarme sin vana, pues no hay nada de malo en ello, sólo pura admiración por el esfuerzo debidamente recompensado.

Una lluvia de murciélagos en una noche de verano
Al lado de la puerta de metal de la parcela,
Con las rodillas magulladas después de andar arrastrándonos toda la tarde
Viendo como sus alas reflectan la luz ámbar de las farolas,
Y escondidos detrás de nuestros chandals de táctel
Alucinando con el espectáculo circular de los murciélagos que gravitan
El nueve de agosto a las afueras de Albacete.
Huele a madera mojada y huele también a chorizo
Mis primos y mis hermanos están entusiasmados
Clavan sus pupilas infantiles y sus dedos diestros en unas tablas,
Quieren hacer una competición a ver quién es capaz de derribar más murciélagos.
A mí todos me parecen hijitos de Batman y me dan mucha pena,
Prefiero ver como ellos se pelean con el aire
Y escuchar el silbido de la madera raspando oxigeno
Y escuchar como, a lo lejos, se evapora un coche en una nube de tierra.
Me han dado en un brazo pero no he acabado tan mal
(a mi primo pequeño le han alcanzado en la cara)
Pero somos niños y no nos importa
¡Tenemos una bolsa vacía llena de murciélagos!.

Me mira con los mismos ojos de hace diez años
de cuando yo escribía poesía bonita
y pintaba
Pero mis ojos ya no son los mismos,
Ni siquiera se parecen
A los de entonces
Antes estaban cargados de “niños y zoológicos”
Pero después de su huída perdí un tercio de niños
Y a los zoológicos los alcanzó la temporada baja
Nadie se ocupaba ya de las tareas básicas de manutención
De los centros:
Los animales eran alimentados apenas una vez
A la semana, y los arbustos crecían hasta cubrir las jaulas
Y ocultar los mamíferos, marsupiales y reptiles

Pero fue con la huída del otro, ese sí que había llevado la cuenta
de mis niños y mis zoológicos
incluso los apuntó todos en un papel
pero cuando él se fue, ahí sí que los perdí todos
los niños se murieron y los zoológicos cerraron definitivamente.
Después, a los años, cuando quise resucitar todo aquello
los niños se habían convertido en zombies , y los zoológicos
en algo parecido a Auschwitz
todo lo que intentaba ser tierno estaba deformado
y a esas criaturas infantiles de antes se les veían los tendones
y los huesos en espectáculo deplorable

Ahora que me mira, ahora después de diez años
como un cachorrillo falto de cariño
le digo, con toda la sinceridad del mundo,
(porque nunca quise engañar a nadie)
Que todo lo que puedo hacer
Es decirle cosas feas
Quererlo un poco durante poco tiempo
y ofrecerle un yogur

Están quitando la ñ de nuestros teclados

Yo la conservo a base de embrutecerme en negaciones

Y de no aceptar su irrevocable desaparición

Pero estoy palideciendo cada día más

De eso sí me doy cuenta mientras tiendo mis manos

Cada día más consumida en actitud de intransigencia

¿Para qué queremos la ñ si ya no queda nada de España?

Nos lo han quitado todo, ya ni la gente se enamora en este país

Queda el hilo filo del humor atravesado en nuestros corazones

Toda una generación e incluso dos generaciones de jóvenes

Que desayunamos en el Starburks que han abierto en Atapuerca

Trasnochados, mirándonos a los ojos que antaño varaban

Sobre un cielo prometedor, lamiéndonos los huesos

Hemos perdido en profundidad, hemos ganado mucho en relaciones vacuas

En coitos estériles, mientas cientos de seguidores del Papa se concentran

En la Sagrada Familia y nos regalan los peces con los que cubrimos

Nuestros pies descalzos,

Aunque seguimos creyendo en la fotodepilación, y en Mariñas

Y en los implantes de tetas y en aparentar que no necesitamos la ñ

Para escribir el alemán o para vomitar un sábado por la noche

Estamos tan translúcidos como el papel de fumar

Tanto que parece mentira que algún día pudiéramos contener algo

Sin embargo a mi todavía me cabe la rabia

La nostalgia y una tristeza sedienta de llorar a España

Con Ñ y con Antonio Machado