El corazón va demasiado rápido, no puede dormir. Las nubes se achican
en el cielo. El cielo se comprime hasta caber en una taza de té. Entiendo que la gente hace pruebas con la
muerte, se mira al espejo y dice así estoy bien, es una bonita calavera la mía. Se mira al espejo imaginando su
estructura ósea. Imagina cuál es el
lugar exacto de cada una de sus costillas, debajo de ellas el corazón, demasiado agitado esta
noche. Las arritmias hacen a todas las cosas pequeñas menos al cadáver que
eres. El resto; el amor, el cielo, la tierra, el gato, la diversión y la
tristeza todo cabe en el puño apretado que esconde bajo la almohada. La
sensación general cuando sufres una arritmia es la de que algo funciona mal ahí dentro, pero no es que sea
tan identificable y señalable el corazón, más bien parece que en esa danza
errada hubiera descolocado al resto de los órganos, hubiera trazado un camino mal delineado para ellos, que ahora
se miran con asombro y repulsión. Cuando esto sucede es imposible dormir. A
veces es posible leer pero solo si la
lectura es tan tediosa que puede arrastrar a todos los órganos internos lejos
de la circunscripción del corazón, lejos
del reino que él domina. Esta es la historia de
un padre que llamó a su hija
Ansiedad, aunque en el futuro todos
habrían de llamarla Ansi. Ansiedad García vivió ochenta y siete años. El padre
de Ansiedad García, Raimundo Tomás García vivió hasta los ochenta y tres
encomendado a los santos de su terruño natal: Alprazolam, Lorazepam, Diacepam y Cloracepam.
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